ensordecen.
Su chillido metálico tiene tal magnitud que a mí me cuesta hasta roncar.
Allá en Medio Oriente, los más hermosos kebabs;
allá quedan todas las paginas blancas de ese pequeño libro rojo
al que es tan difícil rendirle honores.
Aquí la rasposa imposibilidad de presentar reclamo, demanda, pedido.
Aquí el ruido perpetuo como acusándome.
Y más allá las imágenes con sonido, las cortas escenas.
La primera escena describe un concepto novedoso de entrecruzamiento de brazos
y de risas sumergidas en la tragedia.
La segunda escena es también la quinta, la octava, la décima y más,
es el instante de blancura mental, del vacío que excede todo idioma,
que no escapa voluntariamente a las descripciones pero que sin embargo, no puede ser apresado.
Cuantas escenas más, cuantos colores, palabras, escenarios, sensaciones, gustos
y para que, no?
¿Con que necesidad?
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